
Agosto não tem pressa.
O verão dele mede-se em milhas e não em horas: a bolina da manhã, o mergulho antes do almoço, a sesta à sombra da vela. As peças desta edição foram feitas para esse calendário.
Calções que secam ao vento, linho amarrotado com orgulho, nada que aperte.
Do convés às calanques, do porto ao bar — a mesma regra da casa: menos logótipos, mais sal. O bronzeado passa; a maneira de estar, não.

























